Han ringede til mig en tirsdag morgen, som han altid gjorde, når han ville have noget gjort.
"Min kære, der er en ledig plads på Fifth Street," siger han. "Det er beskidt, forladt, men hvis du vil have det, er det dit."
"Ulækkert" var langt fra det rigtige ord.
Lige så snart jeg havde krydset tærsklen, var jeg lige ved at vende om. Affaldet havde hobet sig op i evigheder: iturevne poser, våd pap, ødelagte tallerkener stablet i vaklende bunker. I et hjørne lå en bunke gulnede aviser, reduceret til støv, stablet op. Væggene var farvet i en mærkelig farve, en nuance der aldrig burde anvendes på et rum. En tyk grå film dækkede det hele, som om tiden selv havde forladt stedet.
Og kakerlakker.
Enormt. Nogle lige så lange som min tommelfinger. Endnu større. Da jeg tændte lyset, spredte de sig, som om jeg var indtrængeren.
Spindelvæv hang fra loftet til gulvet som rådne gardiner. I et hjørne var der et rede af noget – præcis hvad, foretrak jeg ikke at vide. Og lugten... Selv nu har jeg svært ved at beskrive det uden at føle kvalme. Tung. Rådden. Som affald, der er nedbrudt og så nedbrudt igen.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
